Поэт прекрасен, когда пишет, Сидя один в тёмной тиши. Увы, он музыку не слышит, Он строит строчки из души. Хороший мастер, дар не скроешь, Но перестал он сочинять, А грех слезами не отмоешь… Она ушла, нам не понять. Царица, юная богиня, Она женой ему была. И ночью темной, в ливень сильный Муза поэта умерла. Она ушла, он не простился, Душа её в огонь летит. Она исчезла, чтоб остаться, Ключ к избавлению – цианид. Прощай-прощай, муза поэта, Он будет ждать тебя всегда. Как жаль, что посвящённые ей строчки, Он не напишет никогда.