Сто сонетов... Восемнадцатый
(Лирика /
стихи о любви)
Возрадуйтесь, когда придет гроза! Реалии надолго неуместны И снисхожденье громогласной бездны Лишь освежит, как майская роса, Распаренные зноем телеса. Но день окажется скоромным, не воскресным, Еще бы — дождь! В истерике совместной Мы выплеснули с небом голоса, Всё, что копилось, ярилось, рвалось. Теперь молчим, почти объединённо, Лишь всхлипывая умиротворённо. Спаси тя боже! Мокнуть довелось С любимой женщиной ещё во время оно, Под ливнями. Сегодня обошлось.