Сто сонетов... Семнадцатый (Лирика / стихи о любви)


                   О смерти не для красного словца
                   Завел я речь, ибо mеmento mori.
                   А что до послежизненных теорий, -
                   Гипотеза у каждого жреца
                   Своя, о всемогуществе Творца.
                   А тот лишь штампик ставит в приговоре,
                   Даруя пекло тем, с кем был в раздоре,
                   И рай, поверившим в живого мертвеца.
                   Пойди, любой иконе помолись
                   И выпроси чего-нибудь: полушку,
                   Здоровье и удачу, царь-лягушку,
                   И скатерть-самобранкою утрись.
                   Тебя благословит земная высь
                   И голубь в храме какнет на макушку.

© Чёрный Сергей, 19.05.2011 в 21:33
Свидетельство о публикации № 19052011213318-00216893 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 11, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет