Сто сонетов... Семнадцатый
(Лирика /
стихи о любви)
О смерти не для красного словца Завел я речь, ибо mеmento mori. А что до послежизненных теорий, - Гипотеза у каждого жреца Своя, о всемогуществе Творца. А тот лишь штампик ставит в приговоре, Даруя пекло тем, с кем был в раздоре, И рай, поверившим в живого мертвеца. Пойди, любой иконе помолись И выпроси чего-нибудь: полушку, Здоровье и удачу, царь-лягушку, И скатерть-самобранкою утрись. Тебя благословит земная высь И голубь в храме какнет на макушку.