Сто сонетов... Тринадцатый
(Лирика /
стихи о любви)
Природа упрощений такова, Что всё сведется к белому на черном. И в образе твоем нерукотворном, Вполне определённые слова, С достаточною долей плутовства, Подправят кое-что, пусть не бесспорно. И образ твой, в палитре стервы вздорной, Запомнится таким для большинства. Не сотвори кумира, сотворив, Ношусь с ним, словно беженец с котомкой. А память, аки вор-домушник с фомкой, В прошедшее все двери отворив, Отчаяньем любовь проговорив, Укладывает скарб в мешок с тесёмкой.