Мы не прощаем подлинность весны С её несоответствием природе Обыденности чувств и непогоде, В которую с нутром погружены, И находясь в предчувствие войны, Еще одной! - в семейном огороде, Когда отточен штык, курок на взводе, - Мы жаждем бой, хотя обречены. Бесславны битвы в маленьком кругу, Когда одних потерь не оберёшься, Умоешься обидами, утрёшься Разлуками, а, глядь, - опять в долгу. С любимыми никак не расстаёшься, Они - как червоточина в мозгу.