Не этой утопающей страны
И женщины не этой, спящей рядом,
Не в облаке постельной белизны
Над белизной черешневого сада,
Не в эту ночь и год не тот, и век.
И эта скоротечность безобразна,
Как-будто, выше среднего, хавбек,
Проходит правым краем, нужно пас, но
Он всё бежит, не ведая преград,
Смещаясь влево, к внутреннему кругу.
Уже не я, весь стадион: Стой, гад! -
Кричит ему и многие с испугу.
Неясность аллегорий не страшна,
Страшит смещенье влево, ближе к точке,
Где кончится такая же весна,
Такая вот любовь, такая ночка.
Большое солнце уплывает вверх,
Большое, как глаза твои и серны.
А ты позвОнишь вечером... в четверг...
А ты позвОнишь... в будущем... наверно.
Ты позвонИшь мне вечером... в четверг...
Ты позвонИшь мне... в будущем... наверно...
5.05.2011