Не гранит я ношу
между ребер своих, а гранат,
и кровит в моих сотах
зернистый пунический плод.
А в тебе расцветает
душистый хмельной виноград,
в жилах - мед.
Не гранату ращу…
Ну, потрогай – пока не рванул,
не рассыпался мир наш
на гранулы красных солдат.
Ну а если рванет –
может, вырвутся из тенёт
стар и млад?
Извне пчелы приносят послушно
искусственный яд,
и летает в мучительной близости
дикий их воск,
что побег твой уже
оплетет мое сердце навряд,
а из зерен змеята проклюнутся…
Плод мой промозг
в безвоздушном пространстве
своей и чужой нелюбви,
в тесной реберной клетке…
Что медлишь?
Скорее же рви!