Иван Бунин
Тогда…
От жути…
А теперь,
засунув в уши пробки с звуками,
глубокоокое дитя,
раскачиваясь в волнах мук своих,
летит от нас, от всех,
ввиндя,
любые взрЕви электронные
в коробочку своих чудес…
Там шум небес,
Там солнце…
Лес…
Ослепший дождь под барабаны…
Там всё,
что и не доставало,
его,
родившегося здесь,
в миру, отторгнувшем порывы,
наинежнейших наших строк…
Спит гуттенберговский внучок…
Затылок свесив златогривый…