Прядь волос цвета спелой пшеницы
Уронил ветерок. Растрепал ветерок.
Травы что-то своё прошуршали
И потёрлись легонько о бок.
Зайчик света пробрался сквозь листья,
Заплясал по бедру, чуть правей...
Вдруг увяз, как в пуху лебедином,
И обратно шмыгнул поскорей.
Муравей пробежал торопливо
По руке, томно брошенной вспять...
Ты, шагов моих лёгких не слыша,
Продолжала доверчиво спать.
Всему миру подставив изгибы
Тела белого...
Словно вино,
Опьяняет, зовёт к себе, требует
И под взглядом чуть млеет оно.
Часть травы этой, леса, поляны.
Первозданной природы черты...
Я вздохнул, покачнулся, как пьяный,
И тихонько раздвинул кусты...
17 июня 1981 г.