…есть только воздух, пятна век, и фиолетовое солнце, возьми меня на этот свет, прости и усади к оконцу, у известковой стороны, слегка согретой летним раем, где слабый запах бузины, опять никак не умирает, чудит хмельная акварель, и сад выходит на подмостки, по пояс бел грушовый Лель, и в белом яблонек полоски, парят в застывшем фуэте, немые плакальщицы века, детей роняя, будто те, спасутся волей человека, но тень уходит за сирень, сведя невзрачные народы, деталей мелких дребедень собрав, на завтрашние роды…