Так умирают крохи - страшно и безобидно. Стены молчат и глохнут. ГлАзкам слепым не видно - маминых равнодуший, папиных неучастий. Так умирают крохи - в вони сортирной - счастьем чьим-то, кто пахнет тмином, верностью и закатом. Нежность дорожкой длинной спит между двух лопаток. ***
Плачь, но топи до хрипа... Чтобы уже не больно... Чтоб не увидеть крохам небушка голубого...
Плачь, но топи безбожно, пальцы макая в воду. Плачь до саднящей дрожи, пальцы макая в чьё-то счастье...