зачем мне мир теперь
бессмысленный жестокий
мы наш мы новый выстроим словами
где не воруют детство прикупом в глазах
под одеялом страха – будет ли марьяж
Иван да Марья
вот и всей земли мандала
а мать-и-мачеха последнее пальто
и запад тоже скоро будет наш
он каждый день поёт у нашего причала
где мы рисуем небом детство добрых слов
твоя душа мою сто зим хранила возле
необозначенных на картах маяков
то светлячком а то свечой и фонарём
там он читал для птиц святую Элоизу
гвоздями к дереву прибив любовь и веру
а мир зимы всегда без чувства и ничей
словно рога и пятна рыжего оленя
хочу здесь быть а может даже и остаться
твоей
весенним ветром
пылью сна
протуберанцем