в обстрелах герцами обструкции комрадов
ты приручил словами пулю золотую
и я ей рада хоть таинственно ревную
к себе конечно же
наивно и опять
и небо падает сном облака на руки
дождями плачет
умоляя покачать
через промокшую китайскую насквозь
им никогда там не забить последний гвоздь
на разность скорости расхристанности пули
и не понять
когда их напрочь обманули
кусая локти друг у друга по ночам
и снова хочется
уткнуться и молчать
в плечо твоё
смотреть как лёд последний тает
октавиановой весне целуя ноги