Сдувая с глаз ее соринки,
Прелестной дурочкой чудной
Считал ее весь двор большой
За крылья тонкие на спинке,
За гольфы пестрые и стрижку,
За ласковость и доброту,
За очень шумную игру,
За то, что девочка - мальчишка.
И лил злословия отраву,
Что та в общении легка,
Чуть-чуть неряшлива всегда
И не боится быть не правой.
По лестнице пожарной ловко
Она карабкалась легко
Коснуться пальцем облаков
И заарканить их веревкой.
И жил рассеянный художник -
Напротив парка и аллей -
Но видел суть любых вещей,
Волшебник, маг, чуть-чуть безбожник.
Он верил, есть на свете муза,
Он знал, не признана она:
Ведь люди скучного ума
Считают всех иных - обузой,
Природы шуткой - не загадкой...
Хоть чудо Бога - не просчет,
А вдохновения полет
И жизни яркая закладка.
Позавтракав кусочком хлеба,
Он брал мольберт и шел наверх,
На крышу - там особый свет -
И дышится легко, как в небе.
Земля парила перед бурей ...
Апреля первая гроза
Разбила воздух из стекла,
Чем прогнала соседей улей.
И лишь на краешке, на бровке,
На мокрой крыше от дождя
Два очень милых чудака
Всё сушат крылья на веревке.