войти крылом в пике пургой столпотворенья
чужой дорогой причастив своё ярмо
и яровая не любовь
а сны коровьи
бодливой фабрики рождённой без рогов
а ты всё любишь этот мир из всех затрещин
последней женщине подав наверх крыло
чтобы суметь так оставаться злу назло
здесь нужно быть святым отцом
иль сумасшедшим
он повзрослел еще сильнее стал похож
на эти сомкнутые ветреные крылья
какое счастье
что тогда на самолёте
ты эту странную звезду нарисовал
еще на день
тень наших слов осталась меньше
забрось к чертям слов опостылевший штурвал
давай сегодня убежим к весёлой гейше
смотреть как ласточки на небе письма пишут
едва касаясь ветром крыльев наших снов
ты не изменишь этот мир пока у слов
не перестанут вытирать кирзу и страхи
предпочитая посылать не в сад
а в лес
как будто сами прирастали от капусты
и толстых аистов объевшихся небес