Сергей Ирза
Ах, годы годы – старых листьев ворох…
Вот только эту кучу мне не сжечь.
До самой смерти вслушиваться в шорох,
Сухой листвы, опавшей с моих плеч.
Да, я не против, пусть шуршит почаще,
Он, как в лесу… - люблю щемящий звук.
Я по годам шагаю, словно в чаще,
Весь в ощущеньях радости и мук.
Я по годам иду, как будто, осень,
На самом деле - ранняя весна.
Ну, и пускай одеты ветви в проседь,
Моя дубрава памятью красна!
01/04/2011