Ещё стучали башмачки, и капли
ответны, и холодный свет зарниц
кружил по небу, и рассудок в такт им
считал пушистый взмах её ресниц.
Весна, Весна, ты не вернёшься, знаю,
и от того хрустальное вино,
я не спеша, под вечер выпиваю,
безмолвно глядя в тусклое окно.
Мозг замутнён, движения нелепы,
опять Она приходит, и вокруг
сияние ложится в днище склепа,
и по стенам струятся плети рук.
Горячего дыханья, как удушья
дарит Она, но близок миг расплат,
и пробужденье страшно, равнодушьем
и холодом встречают дом и сад.
То сон ли, явь? – Подлунные террасы,
фиалки, пёстрый ноготков наряд,
безмолвные блистают мальвы карсты,
и звёзды подвенечные горят.
О, да, я вижу торжество, из склепа
движение своё бросаю к Ней,
но миг – и застывает крышка неба,
фарфоровый на крышке соловей.
22 марта 2011 г.
С-Петербург