Бесформенные сгустки пошлой мысли Переводя в тугие формы слов, Что мог бы Вам сказать после «прости». Но в ритме вальса только: раз, два, три. Я из себя смог выдавить «прощайте». Я не влюблён и Вы не влюблены … Всего лишь блажь … «Любить не обещайте»… Последний вальс. Как чудно вплетены Три четверти в мои воспоминанья: Дверной проём и вид Ваш со спины. Я помню, как тревожны ожиданья, В дороге заблудившейся весны. Блудили все и я, и, даже, Вы. Мороз сплетал тела… и, в наказанье, Мороз по коже … чувствовать могли В последнем вальсе наши изваянья. И утром над Невою корабли, Как стая птиц, на юг без опозданья… Вы, к сожаленью, вовсе не пришли… И снова: раз, два, три. Поклон… Прощанье.