Двери тяжки, слюдою окованы, медью,
а за ними – галактик пшено.
Млечный путь хлещет спины им каменной плетью,
и давно уже всё решено.
От чего же скребусь, подбираю отмычки,
пальцы сбиты, скула сведена?
Смотрит Бог на несчастного так, с безразличьем,
как на пьяницу смотрит жена.
Двери завтра откроют в сиянии строгом,
только ты не увидишь тот час,
ты сегодня ломился у крутого порога,
только завтра – ещё не сейчас.
Двери в небо – не новы, в пятнах бурых, да сколах,
поперечные скобы торчат.
А пшено у галактик – золотого помола,
- пусть голодные лучше стучат.
19 марта 2011 г.
С-Петербург