Дымились печки, словно спички,
ходи, да утварь собирай,
гляди-ка, сохранился в бричке
пшеничный хлеба каравай.
Не обломай-ка зубки, Петя.
Подходит полицай ко мне,
и из винтовки в хлеб мой метит,
стрельнёт, лишь - эхо на гумне.
- А ну, мотай отседа, или… -
И я реву, реву без слёз.
И, от того, что не убили,
я крепко в нашу землю врос.
21 марта 2011 г.
С-Петербург