И на семи лихих ветрах,
Хлебнув за совесть, и за страх,
Поверь, упругою лозою
Ты устоишь перед грозою.
Ты потому и сирота,
Что все мы поздние сорта-
И нет иного оправданья
Созревшим в пору увяданья.
И пусть волнуется листва,
И рвется в поисках родства...
Мир полон слез, но эти листья-
Залог тепла и бескорыстья.
И нет беспомощней пласта...
Начни же с чистого листа-
И самой лютою порою
Сок не застынет под корою.