Так мудр ли тот, кто мудростью кичится,
Себя подспудно возвеличить тщится,
И утверждает – «Вы, мол, простаки.
И с вами мне общаться не с руки»?
Слепец! Потом себя, друзей изводит,
Лишь только ипохондрия находит,
И плачет, одинокий, от тоски.
Не сознавая, до чего узки
Его критерии душевных измерений,
Его отсутствие в обыденном прозрений,
И ты себя хоть Богом нареки,
Но далеко ли ходят дураки,
Те, кто тебя, как ждёшь ты, возвеличат,
Подав сосуд для слёз, когда приспичит,
И пусть они-то будут в точь мелки,
Но это же родные дураки!
А жизнь проста – и этим гениальна.
И радостна бывает и печальна,
И гений, гениальность – в простоте.
А остальные те – пардон, не те…
Евгений Маслов