Бальзаковский возраст... или
(Стихи, не вошедшие в рубрики)
Винить мне некого, кроме себя самой. Хрустальная туфелька впору была, когда Береза у дома казалась такой большой, И путь до дворца почти бесконечен… Да, Тыквенной каши забылись и цвет и вкус. И стал недоступным нехитрый язык мышей. Но терпкая горечь простых рябиновых бус Желанней пломбиров Вселенной, пожалуй, всей. Мудрее походка. Спокойнее зелень глаз. Утратил округлость – почерк, вразрез душе И телу, конечно. Короче и пульс и час. Накоплен тройной запас бытовых клише. Заденешь хрустальную туфельку… звон… едва… И громче как будто птицы, светлее день. Была же и я ей в пору? Молчит трава: Не помнит она, когда отцвела сирень.