Дом молчит. Под вечер тишина по углам рассаживает тени – поиграть в молчанку. Из окна, каплей угасающих мгновений, смотрит хмурый март. А за стеной, то сжимая длань, то разжимая, с музыкой, с любовью, со стряпнёй, шёпотом стекает жизнь чужая из подъезда грязного и – в ночь, в лужи не Прощеных Воскресений слушать ветер… Эх, прогнать бы прочь надоедливый сезон весенний, окунуться в лето с головой, в тополиный пух с настоем мяты, где под необъятной синевой мы лежим в траве, никем не кляты. Но пока никчёмная весна не допьёт унылую сливянку, буду ждать. …И будет тишина день за днём играть в свою молчанку…