иллюстрация © Ермак Вера
Кровь голубая бурлила в жилах.
Остыла кровушка, господа...
Уже не видеть России милой,
Но нет, да вспомнятся, иногда,
Кому - просторы полей и пашен,
Кому - гранитный простор Невы...
Увы, все это теперь не наше,
И не достанется нам, увы.
Теряем больше мы, чем имели.
Срываем двери в себя с петель…
…Лакеи мы…
На стакан «Мартеля»
Сменял простреленную шинель…
Над образами висит подкова,
Я трезв до боли, и в стельку пьян...
За пару сотен на все готова
Красотка - дочь столбовых дворян.
Семь дней, как пули в обойму, лягут.
Стреляйся, парень, не будь ослом...
Уехал друг...
И в колымский лагерь
Попал, минуя родимый дом.
На дно стакана гляжу понуро,
Коньяк французский идет с трудом...
...Ну, что сидишь?
Раздевайся, дура,
Примеришь перстень с моим гербом...