как надоевший саван снег прошлогодний сбросив, сгинет трава-отава, скошенная под осень хочется пить чернила, только и март - просрочен старым болотным илом – каждое «авва, отче..» вечное это «авва..» - милостынею нищих - выторгованной славой, вымоленною пищей, гомоном стай грачьих… скачешь.. да всё - мимо ...я ведь люблю и значит - просто неуязвима...