В небеса, к мирам иным расцвела дорожка-скатерть, я несу в ладонях сны - как бы мне не расплескать их?.. Каплей скатывать с горсти, словно сказочник Лукойе, я не дам тебе грустить - ремесло моё такое. Как прививка от зимы, расчудесная пилюля - взят у памяти взаймы сон о будущем июле, где от светлых брызг цветных у тебя намокло платье. Я влюблён в такие сны, только бы не расплескать их… Говорят, что смерти нет, страх киношно-несерьёзен в тех краях, где сон-птенец в клюве нам приносит грёзы - весь нахохленный, смешной, вот бы кроху приласкать и напоить мечтами, но так, чтоб вдруг не расплескать их…