Мой мир метелями распорот на две неправильные части. Седой синоптик прав отчасти - зима приходит в каждый город. Не в срок, лениво и небрежно, вразвалку, словно сомневаясь. Потом шагает не скрываясь и улыбаясь безмятежно. Играет вьюга фуги Баха в проулке странно незнакомом. И треплется неловким комом Зимы последняя рубаха.