-Мне, пожалуйста, счастья...Грамм триста. Ведь пока на развес, в мышеловке без сыра - берем! Монсеньор, если хочешь, попробуй пробиться сквозь лица, С криком "Бросьте!, - вдогонку, - "Итак проживем! Прыгнем, с ходу, в грядущие наши годы! Здесь, "за счастье" борясь, искупленья не ждите грехов. Нет, конечно, Я Вас не тащу за собою сквозь тернии в омут... Хотя кто знает, может именно в нем - Ваш покой?.."
-Вам, простите ли, счастья подать? Граммов триста? Разобрали давно уж. Может что-то другое? Возьмем?.. "Им нужнее", - закрались стыдливо так в душу вдруг мысли, - "Монсеньор, правы были вы. Так проживем!".