Дорогой мой, хороший... Да что ж я - вослед Пугачёву?!
Ни к чему эти драмы мои – твоему небосводу.
По есенинским строкам струится закат кумачовый
И мятежное время становится - временем года.
Облетает ноябрь под осеннею крышею мира
Безоглядно, бездумно в своём заржавелом смятенье.
Мне свобода моя – в мышеловку подброшенным сыром,
И плачу несвободой за радость её обретенья.
И не дух Емельянов - поверь, я совсем не про это,
Просто право на бунт не даёт мне забыться до срока.
Ты мне дорог, как жизнь, что однажды прервётся к рассвету,
Уходи же - пока... На закат, по ноябрьским строкам.
Не мышиной вознёй – наполняется память шуршаньем
Обескровленных смыслов, клеймёных предательством грОшей.
Я тебя не забуду. И осень, как плаха большая,
Отзовётся на стон... Дорогой мой, хороший... хороший...