В доме у художника зеркало с вуалью,
Чёрные одежды, траурная речь,
На стене тарелка с голубой эмалью,
Воин победитель обнажает меч.
Вот бы всё вернулось, запах свежей краски,
Кисти на палитре, белые холсты,
Мы же собирались, есть блины на пасху,
И уехать в Питер разводить мосты.
Молчаливы рамы, с золотым тисненьем,
Натюрморт с рябиной привлекает взгляд,
Я макаю булку в блюдечко с вареньем,
И хочу на время всё вернуть назад.
Чтоб сказать, о главном, например о лете,
Летом, несомненно, ярче акварель…
Ты же усмехнёшься, ты же мне ответишь,
Что большая редкость в феврале капель.
И опять о зимнем…, поведёшь беседу,
Потому что лето ой как далеко.
Я поставлю свечку, я один уеду,
На столе оставив кофе с молоком,
Будут дни тягучи в доме с мезонином,
Будет воин биться, не считая дней,
С натюрморта светом крапово рябинным,
Будет счастье литься, манной на людей.