Хватаешь воздух мелкими глотками
И выдыхаешь мысли через фильтр:
"Был белый-белый снег и тишина стояла" -
И съежились слова в листок, как в свитер.
Февраль не радует своим чудесным хрустом,
Как мамин яблочный пирог с корицей.
Не видно дна и даже берегов у грусти,
Тоска - без основанья и границы.
Казалось, выцвел целый мир, прокисли звуки -
Есть чистый холст, но вдохновенья - нет!
И лечишься ты крепким коньяком от скуки:
"А в детстве шел другой, "пушистей", снег..."