Февраль (Стихи, не вошедшие в рубрики)

И так всегда - на дворе февраль, чернила кипят в крови, проклятье - я бы их коньяком, да страшно достал коньяк. И нервы - ниточки, а не сталь, болтаются - разорви и выбрось к черту, и в горле ком туда же, ты знаешь, как. Ты знаешь, добрый мой, эту блажь - забраться на край зимы, и там, в иронии по глаза, сидеть до прихода гроз. Туплю наточенный карандаш о стены своей тюрьмы (а здесь ее называют "дом"), придумываю наркоз для ампутации лишних чувств, которым пришла пора. А мир тихонько идет на слом, как видно из новостей. Мои стихи замедляют пульс и просятся умирать. В четвертый раз застывает чай, оставленный на плите.
Взрослею - наново мне узки багеты оконных рам, и в них не выбежать - заросли узорчатым серебром. Проклятый месяц стучит в виски, касается старых ран и просит есть, ну а я, в сердцах, даю проходимцу бром. Достало голое полотно на месте знакомых лиц, и переездами замело дорогу к родным домам. И только память в ногах поспать приходит под шелест спиц. Ей снишься ты, ну а мне - на зло - какой-то тревожный хлам.
И я держусь, чтобы не кричать, что я не схожу с ума, хотя куда мне еще идти - дороги-то коротки. Пора бы заново все начать и помнить, что я сама смогу теперь до всего дойти - не надо чужой руки. Расправить плечи, найти в столе улыбку - и выйти в свет, и на прощанье не "очень жаль", а легкое "се ля ви"...

И размечтавшись, она уснет, под лампой, зарывшись в плед.
Проснется - ночь.
На дворе февраль.
Чернила кипят в крови.

Свидетельство о публикации № 21022011000619-00204199 на Grafomanam.net

Читателей произведения за все время — 41, полученных рецензий — 6.

Оценка: 4,50 (голосов: 2)