Горела нить каленого вольфрама.
Кипела страсть и, предрекая драму,
Вершился бой под бра... По року Игрока-
Бездарного стратега-дурака,
Исполнившего скверно ЧЬЮ-ТО роль,
Лишен оплота и зажат в углу Король.
Слон- белый офицер был цветом стяга,
Горел отвагой, верен был присяге,
Сверял судьбу свою устало по уставу,
Диагонально обретая славу...
Но высший разум свысока в заглавной роли
Решает сам: кому, когда покинуть поле.
И пусть молва истории слагает...
Ведь БЫВШИХ офицеров не бывает.