А сейчас мне все чаще кажется, что любовь, наверное,
Это не когда ты ждешь его дома верно,
И на груди у тебя медали,
А внутри беспечное счастье летнее,
Как венок из васильков и лютиков.
А когда, провожая утром, говоришь ему: "Я люблю тебя",
Чтобы всякие фразы вроде "Собирайся быстрей - опоздаешь"
Не оказались последними.
Еще никогда не прощаешься,
Не хранишь его фотографию на трюмо.
И каждый вечер он возвращается
Домой.