И всё в груди у нас ликует и поёт:
Весной разбуженная, вспоенная летом,
Душа, как птица, устремляется в полёт,
Из «хомо сапиенса» делая поэта!
Потом – прохладней и короче белый день,
И стынут чувства, жизнь вдруг кажется рутиной…
Как будто серая на мир ложится тень:
Не дождь – тоска из туч вот-вот на сердце хлынет.
Когда ж, как саваном, укроет землю снег,
Вдруг мысль о вечном – ни с чего в разгаре пира!..
Так безотчётно огрубевший человек
Своё единство ощущает с миром.