в целлофане хранятся крылья,
а твой номер под кожу вбит...
отпускаешь - и я погибла.
больше не о чем говорить!
я сама себе хворь и лекарь,
я привыкла любить одна.
пусть холодный осенний ветер
распадается на шелка.
поцелуями ранить губы,
но жгуты не держать у вен.
ты бываешь настолько грубым,
что приходится выбрать плен.
я сама по себе. чужая.
и не спросит никто:" ну как?
как же можно, ведь ты такая...
что ли милая..." (на словах).
я устала - ни к чёрту нервы.
и не спать, и курить в окно.
что вы можете кроме спермы
предложить мне?
любовь
слабо?
Октябрь 2010