А ведь в какой-то миг становится не страшно,
Что жизнь, не приходя, хронически пройдёт,
Когда уносит прочь из сумерек домашних
Меня твой самолёт. Бумажный самолёт.
Порядок на борту: здесь – ямбы, здесь – хореи.
Здесь не какой-то «Ту», здесь пламенный «Конкорд».
А от верлибров я практически зверею,
Поскольку проще брать заученный аккорд.
Летит твой самолёт над тьмой домов и кранов,
Над логовом врагов, похожих на друзей.
Пока ты есть, я сам не числюсь в графоманах.
Пока ты есть, я – твой прижизненный музей.
Лети. Пока ты есть, легко казаться былью.
Не веруя в небес тугую синеву,
Бумажный самолёт сомкнёт как руки крылья
«В замок» и упадёт корабликом в Неву.