Клоны книг, подмикроскопные тиражи, Для кого эти расчёсы самолюбий? Слово задыхается и дрожит, И бежит суетных мест, где люди Купаются в атмосфере культур-мультур, Затвердив единый пароль: «мураками», Где поэты читают к восторгу дур, Кося под Бродского, маша руками Слово - птица дикая, как сама жизнь, Рвется в кущи, не хочет в сети. Пытаясь его вывести и разложить, Сошел с ума не один генетик. Я насыплю на подоконник буковок и запятых, Пусть ест, не боясь ни разу. Смотрю - перехватывает дух, будто дали под дых: Какое слово! приятное глазу, Дразнящее слух. Где его потайные гнездовья? Тянусь к нему, как девушка к веслу, Но понимаю, что оно пишется только кровью.