Ложишься ночью спать, за всё себя коришь… А за окном – фонарь, а далеко – Париж... Увидеть – умереть… Какая ерунда! Немного потерпеть и – вешняя вода. И по ночам поёт по дому, что вверх дном, Твой собственный сверчок – запечный метроном, Рябину во дворе, твоём...твоём...твоём Залетный снегирёк клюёт, клюёт, клюёт… За сто шагов – река, не Сена и чиста, В ней стынут облака, упавшие с моста, В голубизну ее спускается овраг, В коре его – сейчас – зимует местный рак. Подумаешь о всем, и ну его, Париж… Качается фонарь…сверчок…снегирь…и спишь…