Она выколет тебе глаза искоркой снега застрявшей в ветвях,
порвет барабанные перепонки первой грозой громыхнувшей из-за сарая,
парализует члены солнечным столбом из дыры в облаках.
И когда ослеплен, оглушён ты будешь недвижен,
в сердце твоё упадут семена, и тихо прорастут,
и будешь ты ходить слегка датый и слегка беременный,
и мучиться, мучиться, мучиться... пока не родишь.
Поэт нарисует стихи.
А Токарь выточит болт.
Маляр напишет пейзаж.
А боксёр отметелит грушу.
И каждый исполнит действо своё
с блаженной улыбкой на роже.
И каждый будет счастлив,
словно родитель.
А самая-самая красота-паразит запечатана собственным именем. Для подцепивших её, мир накренится, заскользит и ухнет. И никого не родит. И будет стонать перевернутый, сломанный, брошенный. Кто его вылечит, кто обогреет, спасёт? Никто. Кому он нагод нужен.
А имя тому паразиту - Любовь.