Открою их с любой страницы –
Везде достоинства видны:
Четки события, и лица
С любой понятны стороны.
В высоком слоге рифмы ясны,
Плутать не станешь средь идей,
Изъян искать, – дела напрасны,
Уму посредственных людей.
А что ж мои – одни проблемы,
Одно и то же много лет:
Живем не так, несчастны все мы,
А как нам быть – ответа нет.
Но в строфах мысли все же видно,
Грешно о темах сожалеть,
И мне-"неклассику" обидно,
Что жребий их - тихонько тлеть.
В черне своем, в листах, в блокнотах
Лежит мой стих и нем, и глух,
Как будто спят мелодий ноты,
Не смея тронуть людям слух.
А может, с классиками строже,
Свой стих по ихним не сличать,
Продать, что есть в быту дороже
И все свое отдать в печать?