Жара, и голова трещит. И пыль набилась в ноздри. Где там эта сволочь? А, вон он, машет тряпкой. Что же дальше в сценарии? Порыть копытом землю? Пожалуйста. Взреветь? Да ради Бога! Ну, побежали! Вот, опять промазал. Во что я превратился, Боже мой! Завшивел, запаршивел, отощал. А ведь и я когда-то был свободным, пил из ручья, носился по лугам, и дрался, и любил... Сентиментальность есть верный признак старости, а значит, и скорой смерти. Я умру сегодня. Меня убьют. Но если в этом мире меня прикончат ради развлеченья, то в нём и жить не стоит. Ох, как больно! Как видно, этот всё же ухитрился воткнуть в загривок мне свою фигню, мерзавец... До чего проворный малый! Вы ждёте развлечения? Ну что же, я вам устрою. Дайте развернуться. Похоже, я упал. Не держат ноги. Вставать или не стоит? Ну вас к чёрту! Плывёт земля. Мне, кажется, кранты. Как говорится в их дешёвых драмах: "Я умираю. Кончено." Офе...