Плачет тихо белая береза
В перекрестье выцветших ветвей,
Клен кудрявый в силах нетвереза
Наклонился с горечью над ней.
В поле молча бродит старый ветер,
Одинокий, видно по всему,
Милый друг, что головою светел,
Не читал давно стихов ему.
Грустный взгляд сподлобья серых ставень
У избушки хилой об одном:
Говорить живым не перестанет,
Что тоскует, будто о родном.
Помолись за русского поэта,
Для него Россия – в сердце храм,
Даже там, где нет ни капли света,
Даже там, где веры ни на грамм.