мой монолог за осень писем промилле
в холодном воздухе накручивает нить
вольфрама лампочке за искренность соитий
когда не спрашивают
можно ли войти
а вот кораблик старый в пыльной седине
разоткровений об уюте в снах Парижа
где осень города ветвями на воде
нам выключает гравитацию и лижет
из язычка свечи в придуманном окне
тот угол спальни
где ты мокро утром слышишь
прогноз погоды пробежавший по щеке
солено выстраданным вестником свободы
от одиночества и чёрных новостей
когда внутри горит в закат твоя звезда
слегка надломленными временем лучами
чтоб мне не больно
хочется кричать
переходя на шёпот произвольно
я не хотела бы учиться по воде
рулить как ветреного лета водомерка
мне так легко с тобой на выжженной земле
шипеть люблю и обжигаться
не померкла
твоя звезда
которую
хочу
нести словами как не выкопанный клад
в файлообменники проталиной тепла