Ни мысли, ни оформленной идеи, лишь запах тающего снега и капель. И все шесть чувств, настроясь на апрель, гитарным перебором душу греют, - и к майской маете летит она. Лидирует – вернейшая струна, нестёршаяся, шалая, - шестая. Хоть пальцы в кровь – но нет её точней, - и в этой вербной шелковистости ночей предчувствием обыденность латаю…