и я стоял на Родине в пыли, в безумной желчи узкого пространства. там люди пьют, не сочиняют стансы, иронии скорее вопреки. там дом стоит, похожий на Бедлам, и устоит. мы будем в нем, покуда все верят в ложь надсадно и паскудно, все верят в труд, и прячутся в дела. о, Родина! так жаль тебя, но ты терпи, крепись, не думай о насущном, ведь будет время радостней и лучше, и прорастут в асфальте нам цветы.