Город – камень на шею, повис на сплетеньи дорог, как агат моховой – многослойный, туманный и серый. Прикоснувшись, почуешь спокойный его холодок – тот, которому столько же детской безудержной веры. Решето, удержавшее в недрах породу чудес, замедляющих ритм, отпускающих время по кругу, прохудилось однажды, но он никуда не исчез ни из снов, ни из сущности. Только отколотый угол,- от ударов разлуки, дробящих, царапнул. Слегка. Чем теперь ни лечи, эта ранка саднит по-любому. И когда, встречным курсом, дела закачают плацкарт, Снова шепчешь: «Встречай!» уцелевшему в памяти дому,- "Я... приду".