…чем жить изнанкой изгоя дня, бессмыслиц хаос падёт на плечи, на эту паперть ослабнув лечь и губами капли ловить, уняв, перед успеньем седых руин, дрожанье пальцев, их стыд сиротский, когда уходишь совсем один, всегда по краю горячки плотской, как забываешь дышать и жить, переминаясь с ноги на ногу, вняв безвоздушность, и понемногу, часы вставая, теряют прыть, и пыль бесстрастно ложится спать, на вековую уже поверхность, зеркал поникших пустая стать, печаль листает, той жизни верность, храня привычки воздушных дней, теснивших время широкой грудью, мелькают тени её, и с ней, стекают слёзы зеркальной ртутью…