Год на исходе, а мне все то же:
Снится смеющаяся богиня,
Волосы льются и пахнет кожа,
Вьется серебряной нитью имя.
Не-забываема, что ни делай
С этой болезнью – не станет легче.
Лист назначений, конечно, белый,
Но вот чернила из черной желчи.
Тихо лежу на своей постели.
У изголовья бормочет кто-то.
Видимо, эта болезнь смертельна,
Но выздоравливать неохота.